Anonymous ID: 0f75f8 May 10, 2024, 6:58 p.m. No.20850181   🗄️.is 🔗kun

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Anonymous ID: 0f75f8 May 10, 2024, 7 p.m. No.20850190   🗄️.is 🔗kun

This story starts when my parents drop me off at my uncle Jim’s house, on the way to the hospital where my little sister is about to be born. I am six years old.

 

Uncle Jim is married to a woman named Rhonda, whose hobby is crochet. No, not “hobby,” exactly: her crocheting is a compulsion, perhaps some kind of illness. Rhonda crochets cozies not only for the extra toilet paper rolls, as I’ve seen in some of my friends’ bathrooms, but also for the phone and the phone book and the dog and my uncle’s guns and both of their toothbrushes. This cozying does not make the objects look cozier; it makes them look ashamed.

 

I sit all day on the sofa, the crochet pattern imprinting itself onto my sweaty legs, watching an I Dream of Jeannie marathon and waiting for my parents to show up and take me home. I expect this to happen quickly—within, say, an hour. No one has explained to me how long babies take to come; I have the vague idea that they just spring out, like a Pop-Tart from the toaster. Also no one has explained to me that it’s way too early, that the baby is not supposed to come for two more months.

 

When my parents have not shown up or called by late afternoon, I begin to suspect that they are not coming back at all. When eight o’clock—my bedtime—arrives, I know with certainty that they have taken the new baby home to replace me and that I will remain with Jim and Rhonda forever. I see myself sitting here on the lumpy loveseat, becoming another permanent fixture of the house. Rhonda will crochet a cozy to encase me from head to toe, so that you can barely make out the lumpy shape of my body; I’ll breathe through a woolly woven web, and will only be able to see the world in pieces, through the constellation of small apertures between the yarn.

 

That night in the cramped guest bedroom, fearful and unable to sleep, I create the Little Sister. I have invented characters in my mind before, fairies and pirates and things like that. This is different. I do not intend to create anything. I only try to picture the shape of this sister I have desired and already lost, this soft human curve of abandonment, and the pressure of my need turns her real, and suddenly there she is, lying beside me on the crochet-blanket-covered bed, looking up at me with blue eyes and kicking her fat little legs. She looks like a normal baby in every way except the color of her skin—a warm, translucent gold. She smells sweet and powdery. I take her onto my lap and look down at her. She has real softness, real weight. She is a beautiful baby but I know that this is not how babies are supposed to come into the world, and her presence gives me a dark feeling. I carry her over to my My Little Pony backpack and zip her up inside. She just barely fits. Then I return to the bed and instantly fall asleep.