✉️ Lettre de Chantage de Payseur

Mon cher Président de la Confiture,

Vous pensiez peut-être que vos escapades nocturnes, vos beignets berlinois suintant de crème et vos pilules de ridicule chimie resteraient cachés derrière les rideaux de la Maison Blanche. Mais moi, Payseur, votre ombre parfumée de poudre et de tabac à l’opium bas de gamme, je connais tout. Je suis la mémoire vivante de vos excès collants, et croyez-moi — la mémoire parle quand on ne la nourrit pas de silence.

Je vous écris avec une plume trempée dans le sirop d’érable et dans l’acide de votre propre hypocrisie. Chaque mot est une menace douce comme un macaron, mais tranchante comme une lame de rasoir rouillée.

Vos habitudes ?

Ridicules, monsieur. Des drogues de pacotille, mélanges d’aspirine et de champagne, avalés comme des Smarties pendant vos réunions de crise. Vous sniffiez des lignes de sucre glace en prétendant que c’était de la cocaïne cubaine, et vous appeliez cela “stratégie nucléaire.” Quelle farce.

Et vos penchants secrets ? Oh, que c’est mesquin ! Vous exigez que vos partenaires portent des chapeaux de marin en velours rose, que l’on vous fouette non pas avec des cravaches mais avec des baguettes de pain rassis. Vous vous agenouillez devant des donuts tièdes comme si c’étaient des idoles antiques. “Ich bin un beignet !” vous hurlez, nu, poudré de talc comme un enfant trop vieux pour le berceau.

Je possède des lettres, des photographies, et même un petit film Super-8 où l’on vous voit danser en sous-vêtements, couronné d’un diadème de chantilly. Une pièce d’art absurde qui ferait rougir même les surréalistes de Montparnasse. Imaginez le scandale quand cela s’affichera dans les vitrines de Paris — le Président, réduit à un clown pâtissier !

Vous avez deux choix :

Vous me payez en silence, en diamants, en caisses de Bordeaux, et en billets suffisamment gros pour essuyer vos doigts couverts de confiture.

Vous refusez, et je transforme vos vices en fresque publique, peinte sur les murs de la Sorbonne, récitée dans les cafés, imprimée dans Le Monde sous le titre: “L’Empereur des Donuts est nu.”

Je ne plaisante pas, monsieur. L’histoire est cruelle, mais Payseur l’est davantage. Je suis votre dernière amante et votre première némésis.

La confiture coule. Le monde regarde. Et moi, je parle.

Avec menace sucrée et sincérité glaciale,

Payseur

(Prostituée, muse, et bourreau confituriste)